YEATS

EGO DOMINUS TUUS

Poema de William Butler Yeats, escrito en 1917. El título hace referencia a una frase de La Vita Nuova de Dante Alighieri, y es mencionada por una aparición onírica que sostiene a Beatrice en sus manos. Estas palabras del latín podrían traducirse como “Soy tu dueño”.
El poema presenta un diálogo entre dos personajes, Hic e Ille, palabras en latín para “éste” y “aquél”, respectivamente.

HIC
En la arena gris junto al arroyo
Bajo tu vieja torre hostigada por el viento, donde todavía
Una lámpara ilumina el libro abierto
Que Michael Robartes dejó, caminas en la luna
Y, si bien has perdido lo mejor de la vida, aún trazas,
Cautivo por la invencible ilusión,
Formas mágicas.

ILLE
Con la ayuda de una imagen
Convoco a mi opuesto, llamando todo
Lo que he tocado al menos o al menos contemplé.

HIC
Y me encontraría conmigo, no con una imagen.

ILLE
Ésa es nuestra esperanza moderna y con su luz
Hemos alumbrado sobre la mansa mente sensible
Y perdido la antigua indolencia de la mano;
Aunque hayamos elegido cincel, pluma o brocha
No somos sino críticos, o apenas creadores rotos
Tímidos, enredados, vacíos y azorados
Añorando la aprobación de nuestros amigos.

HIC
Y sin embargo
El genio magnánimo de la cristiandad,
Dante Alighieri, se encontró tan profundamente a sí
Que forjó ése, su rostro hundido
Más puro que ningún otro,
Salvo el de Cristo.

ILLE
¿Se encontró a sí mismo?
¿O fue el hambre el que hizo ese vacío,
Hambre por la manzana en la rama
Más alejada? ¿Y es aquella imagen espectral,
El hombre que Lapo y Guido conocían?
Intuyo que creó desde su opuesto
Una imagen que podría ser un rostro de piedra,
Escudriñando el techo de crines de un beduino
Desde un acantilado con puertas y ventanas, o revolcado
Entre la tosca hierba y el estiércol del camello.
Clavó su cincel en la roca más dura.
Siendo humillado por Guido por su vida impura
Burlado y burlando, expulsado
A trepar aquella escalera y probar el pan amargo,
Encontró la justicia incorruptible, encontró
La mujer más gloriosa jamás amada por un hombre.

HIC
Y, de seguro, hay hombres que obran su arte
Alejados de la guerra y la tragedia, amantes de la vida,
Hombres impulsivos que persiguen la felicidad
Y cantan cuando la han encontrado.

ILLE
No, no cantan,
Aquellos que aman el mundo, lo sirven en la acción,
Crecen ricos, populares, llenos de influencias,
Y si pintaran o escribieran aún lo harían un acto:
El forcejeo de la mosca en la mermelada.
El intelectual engañaría a sus vecinos,
El sentimental, a sí mismo, mientras el arte
No es más que una visión de la realidad.
¿Qué porción del mundo puede tener el artista,
Recién despierto del sueño vulgar,
Que no sea la disipación y la desesperanza?

HIC
Y sin embargo
Nadie niega el amor de Keats por el mundo;
Recuerda su alegría intencionada.

ILLE
Su arte es afortunado pero ¿quién conoce su mente?
Veo un colegial cuando pienso en él
Con el rostro contra la ventana de una tienda de dulces,
Seguramente se desplomó en su tumba,
Sus sentidos y su corazón insatisfechos,
Y creó –siendo pobre, enfermo e ignorante,
Desplazado de todo el lujo del mundo,
El hijo burdo de un mozo de cuadra-
Una canción exuberante.

HIC
¿Por qué dejarías la lámpara
Alumbrando la soledad al lado del libro abierto,
Y perseguirías esos personajes por la arena?
Un estilo se halla por el esfuerzo inmóvil
Y la imitación de los grandes maestros.

ILLE
Porque persigo una imagen, no un libro.
Aquellos hombres, los más sabios en la escritura
Poseen nada más que sus corazones ciegos, pasmados.
Convoco al hombre misterioso que todavía
Caminará las arenas húmedas del acantilado,
Parecido a mí, siendo mi doble,
Probará de todas las cosas imaginables,
La más improbable, ser mi anti-ego,
Y a la vera de estos personajes revelará
Todo lo que persigo; y lo susurrarrá como si
Temiera que los pájaros, que elevan
Sus gritos efímeros antes del alba,
Lo llevaran hasta los blasfemos.

Traducción: Yanina Audisio.

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