ANDREA GIBSON

PÁJARO AMARILLO
Traducción: Yanina Audisio.

 

Mi tío Billy es el principal vendedor del bocadito relleno Little Debbie en toda Norteamérica.
Desde Miami, Florida hasta Vancouver, Columbia británica, Nadie
vende más galletas redondas, arrollados u obleas de nuez que él.
Mi familia está increíblemente orgullosa de eso
Se lo contamos a desconocidos,
a los respectivos maridos de nuestras sobrinas,
al empleado de la tienda,
lo susurramos en la iglesia,
“¿Supiste de Billy? Sí, él es el principal vendedor del bocadito relleno Little Debbie en toda Norteamérica”.

Y yo nunca escribiré un poema que se acerque a igualar esa grandeza.
¿Así que ganaste el Premio Nobel? Qué bueno. ¿Supiste que Billy repuso seiscientos pasteles de crema del estante de un supermercado en 3 días? ese estante estaba aterradoramente vacío.

¿Por qué
es arte la primera clase en ser desechada de cualquier escuela pública?
¿Por qué las salas de música están vacías en los secundarios desde Nueva York hasta Nashville, Tennessee?
¿Cómo
puedes grabar CD tras CD tras CD mientras llenas tu tanque con una cantidad infinita de gasolina?
¿Cómo es que vale la pena financiar a la guerra pero no a la música?

Nuestra cultura es una cárcel.
Y la única que tiene la llave es la pequeña Emi Jones, cubriendo cada centímetro de su prueba estandarizada con la mejor versión en lápiz número 2 de una noche estrellada que nadie haya visto y sí,
hay un colibrí en su pecho.
Las alas están batiendo 80 veces por segundo.
Pero el segundo en que tú y yo entenderemos que el Doctor King no escribió un discurso llamado Yo Tuve un Sueño, escribió un poema llamado Yo Tuve un Sueño.

Todos ustedes, no sé si Dios tendrá un corazón púrpura, pero sé que tenemos un arco
que podríamos poner sobre los cordones de una bota de combate y hacerla cantar
como los ojos de un niño de 7 años
enfrentando el cañón de armas cargadas del Apartheid;
Gritando por el derecho a escribir historias; a cantar canciones en su lengua Materna
Me señala en dirección a la gloria
Correré hacia una mano diminuta en el rincón más herido de Palestina,
sumergiendo un pincel en la lata de pintura amarilla
para pintar una pluma en un ala en una pared que es tan alta, solo los pájaros amarillos pueden escapar
Y cuando lo hacen, llevan los corazones de niñas pequeñas en sus lomos
y cuando sus alas se agitan, hacen el ruido de himnos reemplazados por el cielo.
Y juro que pude ver sus sombras atravesando tu cara encendida
la noche que dijiste que nunca has dado a luz un niño
pero te desgarras cada vez que escribes un poema.

Estamos cultivando nuestro futuro
con cada lapicera prestada
Rezo esta noche en que podríamos escribir una lluvia que cayera como las lágrimas en la Prisión del Estado de Folsom el día que Johnny Cash estrelló su guitarra sobre la cabeza de la apatía.
El modo en que Frida Kahlo -en la prisión de su propio cuerpo- tuvo años enteros en que no podía pintar más que rojo
pero ella pintó
a las rejas en las células cerradas de sus poros.
Lo mismo cuando los saxofones en Nueva Orleans tocaron música bajo el agua,
sabiendo que algunas de esas notas se elevarían por el aire llevando gente y esperanza a la orilla.

Todos ustedes, no creo en la piedad de los campanarios, pero creo en el vidrio de colores
y en cada llave de cada órgano que está desesperada por la luz porque nosotros estamos desesperados por la vida, por el espectáculo de un auditorio cautivo negándose a seguir cautivo en la idea de que solo pueden escuchar y mirar.

Picasso dijo que pintaría con su propia lengua húmeda sobre el piso polvoriento de una celda de prisión si tuviera que hacerlo.
Tenemos que crear;
es la única cosa más fuerte que la destrucción;
es la única oportunidad de que las rejas se rompan.
Nuestras manos llenas de color
alcanzando el cielo, el golpe de un pincel en la oscuridad
No es demasiado tarde
Esa noche estrellada no se ha secado todavía.

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